Messages personnels

Le mauvais tour de France

Amère d’avoir perdu son étoile du Berger la guidant aveuglement vers un succès annoncé d’avance, France Gall s’en prend allègrement à Jenifer, glamour et sexy à souhaits. La samba des coups bas s’emballe. Une déclaration d’amertume d’une vieille poupée qui ne se prive pas de balancer au tout-Paris sa vive colère, ne résiste pas à ma désolation. S’autoproclamant gardienne du temple du patrimoine artistique de son défunt mari, Babou* se régale à se plaindre par médias interposés. Selon ses dires, elle accuse la jeune ténébreuse d’avoir repris sans son autorisation les chansons écrites par son pygmalion perdu sans doute au beau milieu d’un paradis blanc. L’accusée se défend de ne jamais avoir été reçue. Ma neutralité à caractère helvétique me conduit à ne pas prendre parti au milieu de cette querelle puérile. Soumis à une curiosité sans limite, je me suis sacrifié à la cause en écoutant "Ma déclaration". En scrutant la pochette de cet album fardée au lipstick rouge sang, Jenifer ressemble bien plus à la provocante Lio qu’à la marraine de Babacar. Puis, en écoutant plusieurs titres avec attention, je n’ai pas réussi à m’attacher au timbre juste de sa voix qui passe à côté de l’émotion. Les arrangements faciles dénaturent les originaux comme un yahourt smoothie multifruits brise l’onctuosité d’un savoureux fromage blanc. J’ai pourtant essayé de me plonger dedans, de verser une larme salée le long de mes joues creuses, je n’y suis pas arrivé. A force de revisiter les monuments, les murs du son se défraichissent. A l’image de ses commentaires répétitifs dans l’émission «The Voice», nous savons désormais qu'elle s’imprègne plus facilement des âmes écorchées vives que des fous chantants. Elle aime se faire mal et souffrir. Je n’ai pas été étonné de trouver parmi les douze reprises, le cafardeux «Si maman si», le suicidaire «Message personnel», le revendicateur «Diego libre dans sa tête» (aux antipodes de l’interprétation émouvante de Johnny) et le mortuaire «Evidemment» (en hommage à l’ami Balavoine). Loin devant, "Poupée de cire, poupée de son" donne un élan de modernité à ce morceau vieillot. Femme fatale ou tendre ingénue, je la préfère dans ce registre. Dans l’ensemble, je déplore un manque flagrant de sincérité. Elle chante, point barre.

Parmi ses nombreuses confessions, Jenifer  clame son amour pour la groupie du pianiste qui ne l’entend pas de son oreille à l’affût des royalties susceptibles de lui échapper. Enfreindre les règles sacrées des droits d’auteur, c’est pêché! Dans ce contexte tendu, l'admiration manque légèrement de réciprocité. Grosso modo, pas de demande de droits, pas d'chocolat. Lâam qui connut son tout premier succès avec «Je veux chanter pour ceux» a pris une lame aiguisée dans le dos puisqu’elle fut également accusée de ne pas avoir eu l’autorisation de reprendre cette chanson. A son tour, quelques mots qui font mal, qui font mal. Elle n'a, elle n'a, elle n'a.. qu’à se mettre au boulot, s’entourer d’auteurs-compositeurs compétents et nous sortir une brioche moelleuse de son four éteint depuis 1992, date tragique de la disparition de celui qui chantait autour de nous. Le prince des vinyles donnait tout pour une musique écrite pour adoucir les moeurs et non pour durcir les rancoeurs. Pour le coup, ça n'tient plus debout.

Hervé Gaudin.

* De son vrai prénom Isabelle, France Gall est surnommé Babou par ses proches. 

Toute sa musique qu'on aime

L’idole du jeûne

Le tocsin ténébreux sonne dans le cercle fermé des monstres sacrés. Selon un sondage inédit de BVA, 65% des français ne veulent plus entendre Johnny Hallyday. Contrairement à celui qui proclamait avec vigueur son envie d’avoir envie, l’envie n’y est plus vraiment chez ses compatriotes. Pourquoi tant de haine précipitée? Quoi sa gueule? Qu’est-ce qu’elle a sa gueule? Non, ce n’est pas vraiment sa tronche marquée par des excès à vau-l’eau, des mariages déçus et des chirurgies ratées mais des perturbateurs aimeraient qu’il la ferme pour de bon. A 70 ans, l’ex-idole des jeunes poussée au jeûne artistique semble parée à mettre le feu encore quelques années dans le cœur fertile de millions de fans si fiers de porter des tee-shirts ringards à son effigie ou affichant les écussons Harley Davidson tatoués sur leurs biceps. Les vieux garçons sexagénaires éructant des relents de bière bon marché et roulant des mécaniques continueront à croiser leurs poignets tandis que Gabrielle s’évertuera à les laisser mourir d’amour enchaînés. Certes, les incorrigibles détracteurs peuvent se complaire dans  la moquerie en parodiant comme je l’ai fait ci-dessus cette brave secte asservie à l’aura de cet artiste. Malgré tout, la scène, c’est son truc. Aujourd’hui, sa carrière se résume par 100 millions d’albums vendus, 181 tournées et je ne compte pas dans ma besace trop lourde le nombre d’évanouissements de femmes émoustillées aux premiers rangs. Excusez du peu! Même en absorbant un élixir de jouvence, nos artistes actuels n’arriveraient pas à en vendre autant. Le chanteur ne doit pas se sentir abandonné par une nation baptisée aux larmes de ses yeux brûlés par la sueur au soir d’un palais des sports en 1982 marquant à l'époque un vrai retour aux sources. Vêtu d’un ensemble en peau de bête ou d’une veste en cuir cloutée, il ne s’est jamais vraiment éloigné de l’époque du Golf-Drouot qui a fait naître Eddy Mitchell ou Jacques Dutronc. Sa rock n’ roll attitude nous embarque quoiqu’on en dise. Alors, si les mauvaises langues se réjouissent d’une retraite anticipée, Monsieur Smet trouvera toujours un bon tube à s’mettre sous la dent. Et même s’il oublie parfois de vivre, son public fidèle n’oubliera pas son nom.

Johnny Hallyday représente la figure de proue du navire musical de notre pays. Et cette figure là, elle est terrible!

Hervé Gaudin.

Hommage à celui qui n'aura jamais mon âge

Votre château dans le ciel

Cher Grégory,

Je n’imagine aucun anniversaire plus violent que ce jour maudit où la maladie infâme vous a cruellement emporté.

Si mes chroniques déversent des rivières acides sur les célébrités agaçantes du show-business, je m'abandonne à ce recueillement épistolaire marquée par la tristesse de votre disparition témoignée depuis six années par vos proches aimants, vos fidèles admirateurs, les anonymes charitables et les patients éperdument touchés par ce même fléau qui a volé votre vie. Je vous revois encore apparaître devant ma télévision et disparaître vers la lumière de nos mémoires. Tout est passé si vite. Trop vite.

Je me souviens de ce château immense, de vos camarades sevrés de gloire dans une académie aux promesses mitigées, du caractère bien trempé de vos professeurs, de ces brimades exacerbées, de ces accolades franches, de ces rivalités amicales, de cette sueur salée ruisselant sur vos yeux cernés par la fatigue, de ces notes parfaites surgissant de votre gorge, de votre souffle altéré, de ce mal invisible que vous dissimuliez avec bravoure et pudeur.

Votre combat instinctif dépasse toutes les limites de notre inconscient, se soustrait à notre ignorance puis écrase sur la route indécise nos angoisses inutiles. Je mêle mes sentiments à cette gentillesse authentique que vous ne cessez de dégager à travers les archives et les photos des magazines qui continuent à honorer votre noble parcours. Au-delà de la souffrance infligée par ces traitements inhumains que nos pires ennemis ne mériteraient de subir, vous incarnez la force indissociable de l’union qui nous rassemble autour de votre fatale révérence. Soldat de l’espoir, vous êtes tombé au «chant» de votre honneur le 30 avril 2007  sans connaître la joie d’une délivrance bienveillante.

A travers l’histoire écrite à l’encre d’un dieu faillible qui vous a lâchement abandonné, je n’approuverai jamais cette fin là. Dans votre paradis substantiel, je vous imagine à la fenêtre d’une autre bâtisse plus silencieuse. Vous y contemplez notre monde s’effondrer à chaque seconde et l'espoir grandir dans l'épreuve. Et surtout, vous chantez d'une voix claire. Votre magie incandescente continue mélodieusement à éclaircir nos âmes ternes pour nous vouer à l’essentiel: la vie est un cadeau que l’on nous a donné. Et la reprendre c’est nous tuer. Vous ne lirez pas cette lettre. Alors, je vous l'envoie machinalement vers le château de pierres bâti au milieu d’un ciel azuré où vous vous êtes réfugié.

Hervé Gaudin

NB: Grégory Lemarchal aurait eu 30 ans le 13 mai 2013.

Le camp du bonheur

Aux larmes et cætera

Les supporters l’ont rêvé, Paris l’a fait. Conforté par une couverture budgétaire de 300 millions d'euros, ce troisième titre obtenu ce dimanche 12 mai sur la pelouse lyonnaise de Gerland suscite les nombreuses interrogations des analystes au regard du spectacle si souvent décevant, du jeu alternant le prestige et le ridicule, du fair-play frôlant la honte. Bref, ça fait désordre.

Cette saison 2012-2013 fut marquée avant tout par le marché pléthorique de stars venues en masse dans la capitale ramasser l’argent bonnard du Qatar délaissant un projet sportif alléchant. A part les mercenaires trentenaires du football pécuniaire, personne n’aurait envie de fouler l’herbe humide du Parc des Princes, arène des gladiateurs footballeurs tâcleurs ou râleurs. Lyon, Marseille, Lille, Nice et Saint Etienne démontrent sans grande difficulté des ambitions intactes dans la formation efficace et le recrutement intelligent. La route menant à la prestigieuse ligue des champions ne se gagne pas à la légère ni à coups de liasses dans la liesse populaire. Le Red Bull ne suffit plus, il faut des tripes ainsi que les attributs masculins qui vont avec. Au coup de sifflet final d’une rencontre dominée par des parisiens calculateurs, les supporters ont versé quelques larmes, ont sabré un champagne pétillant à souhait et ont délibérément crié leur soulagement comme un accouchement difficile. Certes, le bébé est beau. Un titre national ne se boude pas. La commission de discipline courbera forcément le dos suite au coup d’épaule de Leonardo rempli d’égo sur l’arbitre Monsieur Castro. Une simple suspension en guise de punition. Le sujet semble définitivement clos. La classe dirigeante du Paris Saint Germain glanant un trône européen pourrait revoir ses ambitions de fièvre acheteuse dès le prochain mercato. Chelsea approche le napolitain Cavani cité depuis des semaines entières dans tous les canards déchaînés. Ibra change de voie pour négocier avec les Turinois. Verratti voit un avenir pérenne en terre madrilène. Et si Carlo leur dit «ciao bello!», Thiago le sage bousculerait ses propres idéaux. En concurrence légale, Monaco souhaite recruter à tire-larigot et anime les rumeurs de contact avec le Colombien Falcao dans une transaction approchant la bagatelle de 60 millions d’euros. Ce promu en classe business compte dans ses caisses un portefeuille russe bien épais. En conflit avec la LFP pour des raisons purement fiscales, les dirigeants monégasques semblent déterminer à gagner en justice et ainsi décrocher la queue du Mickey en 2014. Qui a dit qu'argent et football font souvent bon ménage?

Pendant ce temps au camp des loges, s’étalent les éloges tandis que les pétrodollars s'empochent. Après 19 ans d'attente, laissons les vainqueurs se taper la cloche tant que le gâteau est savoureux. Dans le football actuel, il ne suffit pas d’avoir de l’appétit, il faut avoir de l’estomac.

Hervé Gaudin.